Grave Inlucidez

O surto foi em uma tarde morna, abafada e pegajosa. Todos aqueles rostos estranhos o incomodavam, atrapalhavam sua passagem, invadiam seu espaço. Era mais um daqueles dias em que perdia totalmente a compaixão, e o máximo que poderia realizar como altruísmo era não chutar as pessoas na rua, não cuspir no rosto de ninguém no ônibus, não começar a gritar e vomitar nas cabeças alheias.

Ele sorriu, fingiu, pronunciou palavras doces e agradáveis, mas eu sei o que pensou enquanto estava lá. Ele que sempre fala demais e o que não deve naquele dia foi cortês, amável, dissimulado. Contou, quem sabe, alguma história engraçada, uma anedota cruel daquelas que sempre gostou.

Aquele imbecil que acelerou quando atravessava a rua, o porteiro idiota que acha que é intelectual, a vizinha infeliz que reclama do barulho, o velho que passou em sua frente na fila do banco, aquela multidão de gente burra que cruza por aí todos os dias, e as não burras também, poderia matar a todos com uma bomba de efeito imoral. Mandar todos para a Lua e ficar com a Terra só para ele.

Nada como a segunda-feira para ensinar o ser humano a exercitar o dom da paciência, da permanência, do conformismo. De fato, era uma terça, e já não podia mais ter calma. Estava tonto, o mundo balançava no ritmo de uma valsa vienense, sentia-se drogado, possuído por sua parte doente em uma forma de alegria demente, estava louco.

Na hora do almoço não almoçou, prosseguiu sentado no mesmo lugar. A última manhã, a última tarde, a última jornada da vida, de trabalho, de sombra. Na ânsia prévia ao alívio o mutismo antes do grito. Partiu sem dizer nada, nem adeus ou au revoir.

Retratos de família, plantas em vasos, vasos de flores com plantas sem flores, cortinas de voal do tempo em que sua mãe era viva e ele uma criança de cabelos escuros e pele clara. Sim, respirou a brisa da manhã achando-se capaz de conquistar impérios e pintou um futuro multicolor, mas nada aconteceu. Viveu só, só como um leproso dos séculos passados, entre móveis antiquados perdidos na poeira, entre janelas que nunca abriu e portas que ninguém, além dele, transpôs.

A verdade é que não odiou a humanidade sempre. Apenas às vezes. No fundo sabia-se alucinado, mesmo assim, pegou a velha espingarda e saiu de casa. De modo que antes de ter o olho direito atravessado por um tiro da polícia, conseguiu acertar a menina que voltava da aula, o gasto senhor que vendia pipocas na esquina, a bela mulher que levava um cesto de laranjas e um homem que passava pela praça. Não errou uma bala.

Imagem: Jean Beraud