Quando começou escrever ainda não sabia a quem destinaria uma carta. Uma carta destinada a quem? Ela mesmo ignorava. De certo que faria bem, como na época em que um chá de camomila bastava...
O que mais me incomoda meu querido irmão são os sentimentos que rompem minha pele e as raízes que rasgam a sola dos meus pés cavando em direção ao centro do mundo. A gravitação universal e todos esses terremotos, a violência, os germes, os vermes - Meu deus, quantos vermes passam na minha calçada, usando sapatos, meias brancas e roupas bem passadas. -, os redemoinhos de poeira, os gritos, as músicas de mau gosto, os bêbados chatos, os sóbrios impertinentes, o derretimento das geleiras, as bombas no Oriente, um meteoro que vem em direção a Terra e vai cair bem em cima da minha casa. Devo ascender um incenso para purificar o ambiente e aguardar? Devo me resignar frente a tudo o que discordo? Aceitar os fatos? Render-me?
Esse faz de conta diário já não sei se é real, tantas pequenas dores, grandes decepções, sereias encantadas, fadas e anões. Tantas idas ao poço para buscar água, moedas perdidas, esperanças mortas na estrada. Meu vestido vermelho, meus livros, alguns perfumes, dois pares de brincos de prata e eu nunca, nunca, juro, entendi nada.
Milhões de pares de olhos olham para todos os lados enquanto tropeço em pombos pulguentos no caminho pela praça. O que necessito em pleno março de 2010? Não sei, mas certamente que não é um cravo de lapela. Quem sabe um chapéu de verão, um par de sapatinhos de rubi e um 38 na mão.
Serei algum tipo de palhaço, marionete, títere ou bufão? Se fiz as coisas que me mandaram, que precisei fazer, se compareci aos compromissos, falei com pessoas, levei o lixo para fora, dei opiniões, sorri, briguei, foi tudo um ato irresponsável, eu não sabia o que fazia. Já se sentiu anestesiado? Pense era isso que se passava. Quando foi que acordei? Acordei?
Mas de fato a vida nunca deixa de ser engraçada e de qualquer desgraça pode sair uma boa piada. O cômico é tragicômico, porque nossa existência é tragicômica, e é quando perde a graça, e é quando dói. Sair para comprar um cachorro-quente na rua tem sido mais perigoso do que caçar um javali para janta. Sinto-me ameaçada, você não se sente?
É certo evitar sofrimentos desnecessários a todo custo, parar de odiar a humanidade, perturbar-se menos, deixar de ser ingênua, não sentir medo do escuro e colocar as botitas na lama. Não tive opção, cravo de lapela ao chão. Em tempo de guerra não há tempo para amar, é preciso fazer contas, estabelecer metas, executar planos, sobreviver.
- Muito trabalho estafa a alma, e você ainda precisa de tempo para pensar; tempo para apagar (apagar é preciso quando o tempo é cruel); tempo para levar para o conserto aquele óculos quebrado e esquecido há três meses no fundo da gaveta; tempo para o bicho de estimação; tempo para resolver pormenores domésticos, lavar a louça e trocar a lâmpada; um tempo infinito para perder em filas para todo o tipo de coisas; tempo para dar um tempo. E quando o tempo é curto como é que se pode perdê-lo com um cravo de lapela? Me responda querido. -
Escreveu ainda sobre alguns sonhos que sonhava, os desejos que todos os dias da sua vida desejava. Ela não sabia que tudo aquilo era senão outro nada. Um engano, uma tapeação, um delírio, um engodo, um devaneio, uma miragem, uma alucinação. Um uso de drogas sem drogas, um jardim de flores mortas em exposição. Disse ainda que cansara de escrever, que lhe amava, sentia saudades e agora iria ler um pouco antes de dormir. E que, sobretudo e todas as coisas, seu coração é e para sempre será todo dele. . . imagem: Jean Beraud
Bem tenho tentado escrever o que é necessário - querubins gordos e rosas estão de prova - sobre criancinhas pobres, desempregados, ursos pandas, paz universal, margem, esquerda, direita, AK 47, sobre ter e não ter eis a questão, e viva Shakespeare! Mas aí, contra todas as forças que deveriam estar a meu favor, ou melhor, para falar a verdade, já nem sei mais se deveriam, o cursor do computador pula para todos os lados, meu texto apaga, as letras não aparecem, eu disperso, adejo. Malditas páginas pornográficas, sempre caio nessa, sempre caio em várias. E encho o computador de vírus e cookies ao meu redor.
Bem tenho tentado viver, mas ainda não aprendi o que fazer quando o navio afunda e você é um rato que mal consegue nadar. Me acho engraçada de pêlos eriçados em frente ao espelho, roendo as botas que uso para andar pelo mundo, para pegar o biarticulado sentido puta que pariu.
Até tentei levar uma vida mais leve, mas os demônios me devoram. Fico lá, engolida inteira, viva, na barriga do monstro vivendo a vida de lá. Pedi um suco de laranja. Juro! E me serviram um Steinhaeger de pirar. Todo dia penso em ser uma boa moça, fazer exercícios físicos, parar de fumar. E de repente um sopro súbito de dragão exala demônios, meus velhos amigos, na cozinha, no quarto, na sala de estar...
Se vamos, aqui, hoje, apresentar minha pessoa a você caro leitor, só tenho uma coisa a dizer: sou do tipo mais normal. O que é sórdido, o que é realmente trash, o que choca, também me deixa em (de?) sobressalto. Ok ouvir Ivete Sangalo, gostar de pagode, BBB, futebol, mas saber que as pessoas fazem sexo com animais torna-me uma criatura extremamente reflexiva. Como refletir é sempre valido, tratarei aqui sobre tudo o que me faz pensar, seja cortes de cabelo, novela das oito ou a bagunça em Bagdá.
“Marcelo, 35 anos, executivo bem sucedido, irmão atencioso, filho devoto, criado e crismado sob os preceitos da santa igreja católica, já pensou em casar. Teve muitas namoradas, chegou até amar. Mas o que gosta mesmo é trancar-se em sua casa com os cachorros que cata pela rua e meter no pobre animal até cansar. É isso que realmente dá prazer a Marcelo, ele pode comprar o que quiser, mas o que gosta mesmo é de fazer sexo com animais mortos.”
Pense nisso, e não deixe seu cachorro por aí. Bem que minha mãe avisou:
- Caroline, olhe onde isso vai dar. *texto publicado em http://biarticulando.weebly.com/
seja lá o que se diga, o que se tente..”Guy Maupassant
Esse espelho bem na sua frente será alguma forma de afronta para que ela nunca esqueça que mal sabe quem é? E pior, muito pior, porque dela ainda sabe um bom tanto, entretanto tudo que aparece ou não ao seu redor, isso sim lhe é estranho.
Todo esse “mundo de gente” para que serve cada um? Alguns servem para qualquer coisa, já a maioria, uma multidão sem tamanho de seres humanos não serve para nada. Ficam aí, fazendo volume, ocupando espaço, produzindo lixo.
E você pergunta se Camila quer uma cerveja, ela quer é encher a cara, desmaiar, e não dormir. Não sonhar com aquele homem de moto que invade sua casa atirando e a atingi com três tiros, três pressões no gatilho, três disparos, três toques de telefone para acordar e perceber que de certa forma a morte é estar viva.
Enquanto o sol vai embora em quem você pensa? Quem você gostaria de segurar a mão? De quem você espera um abraço? Não espere de ninguém. Camila já aprendeu a lição, já chorou, esperneou e de nada adiantou, a vida continua ingrata, os gatos pardos e os homens parvos.
Não tem como evitar as formigas que levam o açúcar do pote, um formigueiro inteiro a passa para trás e ela não tem para quem contar. Visto que ninguém nunca entenderá o que verdadeiramente deseja dizer para que gastar seu tempo, perder seus anos? Para constatar mais uma vez o mesmo de sempre, tão mesmo que ela se nega a pensar. Se existisse algo capaz de fazer essa dor não dor passar, a cura não cura seria bem vinda, escrevo porque sei, porque posso ouvir seus pensamentos.
Há quem consiga beber para deixar de achar todas as pessoas desinteressantes e chatas, há quem seja desinteressante e chato, há quem merece ser empalado de tão chato. Mas, enfim, no fim ninguém tem o mapa, e você pode andar por séculos que nadie vai encontrar. Mas, enfim, no fim o que se pode fazer?
Esse texto triste é para compensar os abusos que o álcool carnavalesco permite aos nossos cérebros amortecidos e corpos sem destino:
- Tudo bem galera, no carnaval e outros feriados vale o antes mal acompanhado...
Imagem: Edgar Degas
